夜幕低垂，灰蒙蒙的雾气笼罩着这片荒芜的土地。

西周静得出奇，连一丝风声都听不见，仿佛时间在这里凝固了。

枯萎的树木伸展着扭曲的枝干，像是一双双干枯的手，试图抓住什么，却又无力地垂下。

地面上覆盖着一层薄薄的灰烬，踩上去发出轻微的碎裂声，仿佛在提醒着这里曾经有过生命，如今却只剩下一片死寂。

远处的建筑物轮廓模糊，窗户黑洞洞的，像是被挖空的眼窝，冷冷地注视着闯入者。

空气中弥漫着一股腐朽的气息，混合着潮湿和金属的味道，令人不寒而栗。

偶尔，一只乌鸦从头顶掠过，发出刺耳的叫声，却更加衬托出这里的荒凉与孤独。

这里没有阳光，没有温暖，甚至连影子都显得格外单薄。

一切都仿佛被抽离了色彩，只剩下灰与黑的单调交织。

这是一个被遗忘的角落——轮回之境。

宋也迷迷糊糊的醒来，肋骨处的血迹己经干涸，气若游丝地站起来，低头一看，掌中纹渐断，命线断如麻，耳畔声如隔水，眼前雾锁千山，舌尝百味皆苦，鼻息若辩腥檀。

她记忆里自己被断指男己经捅死了，但是为什么又醒了过来？

她看着眼前一片荒凉心里想着：这是什么地方？

自己为什么会出现在这里，而且这破地方一个人也没有。

这个破地方就像一只钩子，拽着她向前走，恐惧却如影随形，在耳边低语警告，每走一步，，理智都在拉扯她的衣脚，可双脚还是着了魔的停不下来，她脚步像踩在薄冰上，既怕碎裂，又贪恋脚下的粼粼波光。

她施施而行，前方出现了一扇锈迹斑斑的门，心中悬着一把刀，可好奇心却推着他把脖子往刀刃上凑，大门打开……人群如潮水般涌动，却听不见一句交谈。

他们的脚步整齐划一，像被无形的线牵引着，膝盖弯曲的弧度都分毫不差。

地铁门开合的瞬间，黑压压的人流鱼贯而入，没有人抬头，没有人停留，仿佛被设定好程序的机器，沉默地完成‘进出’的指令。

工厂流水线上，苍白的灯光下，无数双手重复着同一个动作——拿起、拧紧、放下。

他们的眼睛睁着，却像蒙了一层灰雾。

他们的脸上没有表情，瞳孔里映着广告牌的霓虹，却像被抽走了灵魂的玻璃珠，反射不出一点光。

早餐摊前，排队的人盯着手机屏幕，嘴角偶尔因短视频抽动一下，却很快恢复成一条僵首的线。

会议室里，所有人点头的频率一致，微笑的弧度相同，连鼓掌的节奏都精准得像被同一根发条操控。

高楼玻璃幕墙倒映出蚂蚁般的人影，他们西装笔挺，却像被钉在格子间的标本，连影子都是僵硬的。

十字路口的红灯亮起，人群骤然定格，如同一场集体哑剧。

绿灯亮时，他们又齐刷刷迈步，连衣摆扬起的角度都雷同。

商场里，促销喇叭声震耳欲聋，人们推着购物车穿梭，货架上的商品被拿起又放下，像一场无声的祭祀仪式。

原本天真的孩子们在广场上像提线木偶一样，成年人站在一旁，眼神空洞地刷着手机，仿佛早己忘记如何奔跑。

街头艺人奏起靡靡之声，路人却连脚步都不曾放缓，只有硬币落入帽子的‘叮当’声，证明他们并非雕塑。

葬礼上，黑衣人们机械地鞠躬、流泪、递纸巾，连悲伤都像流水线上的标准化产品。

钟楼的指针永远停在十二点，没人注意，也没人修理——这座城市早己失去对时间的感知。

西季更替，行道树的叶子绿了又黄，但橱窗里的模特永远穿着当季新款，微笑的嘴角弧度不变。

日历一页页被撕下，像流水线上的废料。

人们用‘周一’和‘周五’区分生活，中间的日子全是灰色。

公园里的草坪被‘禁止践踏’的牌子围住，人工修剪的灌木排列成几何图案，连野花都学会了服从。

一只麻雀落在快餐店的餐桌上，啄食薯渣，却没人抬头——自然在这里只是背景噪音。

雨水顺着排水管轰鸣而下，冲走了烟蒂和传单，仿佛这座城市连眼泪都是工业废水。