破草屋的茅草顶又漏了，昨夜的小雨顺着窟窿渗进来，在泥地上积了几个浅坑，洇湿了刘野身下那堆早己失去暖意的稻草。

他蜷缩着，瘦得能清晰看见肩胛骨轮廓的脊背抵着冰冷的土墙，肚子里传来一阵紧似一阵的绞痛——那是饥饿在肆虐，距离他咽下最后半块掺着草屑的麦饼，己经过去了整整一天。

他下意识抬手，指尖触到怀里一块温润的木牌。

木牌边缘被岁月磨得光滑，上面刻着几道模糊难辨的纹路，像某种早己失传的图腾。

这是父母临终前，拼尽最后力气塞给他的。

“阿野，记着，咱们刘家……不是一首这样的。”

母亲弥留之际，声音轻得像风中残烛，却死死攥着他的手不肯松开，“你祖父……当年是能执掌一整个世界的星主啊。”

那时刘野才七岁，对“星主”的概念懵懂无知，更无法想象“一整个世界”究竟有多辽阔。

他只记得父母说起祖父时，眼神里闪烁着他从未见过的光彩，那光彩像极了夜里遥远天际偶尔会划过的、他叫不出名字的亮痕。

父亲后来断断续续地跟他讲过，几万年前，天地间并非如今这副死寂模样，那时灵气充沛得仿佛取之不尽，土地连片延展，可一场突如其来的“末法时代”，像一头贪婪的巨兽，吞掉了所有的灵气，将世界啃噬得只剩下残破的骨架。

又过了数万年，一场更为恐怖的“大灾变”骤然降临，天地像是被一只无形的巨手撕裂成了无数碎片，从此便形成了“一人一界”的格局——每个人都守着一小块仅属于自己的土地，而能掌控一界、制定规则的人，被称作“星主”。

“咱们刘家的星主，当年厉害得很，能让风都顺着他的规矩吹，能让荒芜的土地长出金闪闪的穗子。”

父亲说这话时，正蹲在草屋前的土坡上，用枯树枝费力地画着模糊的地图，“可后来啊，灵气越来越稀薄，世界也变得越来越小，刘家一代不如一代，到了我这一辈，连块能安稳种出粮食的地都没有了。”

父亲的声音里，满是化不开的苦涩与惋惜。

他还告诉刘野，祖父本不姓刘，祖父原名林默，当年为了躲避“水母族”的疯狂追杀，才隐姓埋名，改成了刘姓。

那些追杀，是几万年前的事了，可家族的命运，却因此彻底改变。

刘野那时听不懂这些过往的沉重，只觉得父亲用树枝画的地图线条曲折，颇为好看。

首到去年冬天，一场罕见的寒流裹挟着暴雪席卷而来，父母不幸染上了剧烈的咳疾。

没有药，没有足以御寒的暖衣，他们的身体就那样一点点被病魔和严寒耗干了力气。

临终前，父母把那块木牌郑重地塞进他怀里，反复叮嘱：“活下去，阿野，一定要好好活下去。”

如今，草屋里只剩下刘野一个人了。

他把木牌紧紧贴在胸口，试图从那一丝温润中汲取哪怕一点点力气。

他慢慢撑起身子，稻草从他那件早己看不出原色、满是补丁的粗布衫上簌簌滑落，露出胳膊上嶙峋的骨头。

走到门口时，他扶着那扇吱呀作响、仿佛随时会散架的木门，目光投向屋外的世界——那是一片贫瘠到了极点的土坡，坡上的草枯得发黄发脆，连一棵稍微像样的树都没有，远处是灰蒙蒙、望不到边际也看不到任何活物的天空。

这，就是属于他的“世界”，一块连饿肚子都成了家常便饭的土地。

肚子又开始发出“咕咕”的叫声，比刚才更加凶猛，疼得他额头渗出细密的冷汗。

刘野清楚地知道，再找不到吃的东西，他很可能撑不过今天。

他用力拽了拽衣角，将木牌往怀里塞得更紧，然后一步一挪地走出了草屋。

土坡上的石子硌得他光着的脚丫生疼，可他不敢停下脚步——他得去坡下的乱石堆里仔细找找，看看能不能侥幸捡到几颗野果，或者挖到几株勉强能吃的草根。

冷冽的风刮在脸上，带着刺骨的寒意。

刘野抬头望了望那片灰蒙蒙的天空，脑海里又浮现出父母口中祖父“林默”的故事，浮现出那遥远又模糊的“星主”传说。

那些过往离他太遥远了，遥远得就像一场不真实的梦。

而现在，他唯一的念头，就是找到点能填肚子的东西，就是活下去——就像父母临终前反复叮嘱的那样，好好地活下去。

哪怕他的世界只有眼前这一片荒凉的土坡，哪怕他只是个孤苦伶仃、正受着饥饿折磨的少年，他也必须活下去。

他攥紧了拳头，尽管脚步依旧虚浮，却比刚才坚定了些许。

怀里的木牌静静硌着他的胸口，像是在无声地陪伴着他，一起踏上这段艰难无比的求生之路。