江宁是被后颈的汗意和窗外聒噪的蝉鸣弄醒的。

他猛地睁开眼，映入眼帘的不是医院惨白的天花板，也不是床头柜上那本写满“遗憾”的日记本，而是泛黄的课桌椅，墙面上贴着“距离期末考试还有28天”的红色标语，以及……斜前方那个扎着低马尾、发梢沾着细碎绒毛的背影。

心脏骤然缩紧，像是被一只无形的手攥住，连呼吸都变得滞涩。

那个背影，他太熟悉了。

熟悉到哪怕只看一缕发丝的弧度，只听她翻动书页时“哗啦”一声轻响，都能在脑海里精准勾勒出她的模样——姜夏，眉尾微微上挑，笑起来时眼底会盛着细碎的光，说话声音软乎乎的，却带着不卑不亢的韧劲。

前世，就是这个女孩，在他最狼狈的青春里，像一道微光撞进他的世界。

可他那时懵懂又怯懦，总觉得“以后还有机会”，总在犹豫要不要再靠近一步，首到毕业季的暴雨里，看着她攥着录取通知书，在车站对他说“江宁，我要去南方了”，他才慌了神，却连一句“我舍不得你”都说不出口。

后来呢？

后来他在北方的城市里，拿着高薪，住着宽敞的房子，身边换过几个伴，却再也找不到像姜夏那样，会在他解不出数学题时悄悄递过一张写满解题思路的纸条，会在他打篮球崴了脚时，红着脸递上一瓶冰可乐的人。

再后来，他在同学聚会上得知，姜夏在南方成了一名小学老师，嫁给了一个温和的同行，有了一个可爱的女儿。

而他，在35岁那年查出胃癌晚期，躺在病床上翻看旧照片时，才发现自己藏在课本夹层里的、没敢送出去的情书，纸页都己经泛黄发脆。

“如果能重来一次……”这是他闭上眼睛前，最后一个念头。

现在，蝉鸣依旧，阳光透过窗户洒在姜夏的发梢上，镀上一层浅金色的光晕。

江宁低头，看到自己手腕上戴着的、己经磨损了表带的电子表——日期显示，2018年6月12日。

他真的回来了。

回到了高三，回到了还能见到姜夏的每一天，回到了所有遗憾都还没发生的时候。

前排的男生转过来，用胳膊肘撞了撞他的桌子：“江宁，发什么呆呢？

老班刚说下午要模拟考，赶紧把数学笔记借我抄抄。”

江宁没理他，目光死死盯着姜夏的背影，指尖因为用力而微微泛白。

这一次，他绝不会再错过。

下课铃响的时候，姜夏收拾东西的动作很轻，她把课本和笔记本放进帆布包里，拉链拉到一半，像是想起了什么，又从笔袋里拿出一支黑色水笔，在笔记本上快速写了几笔。

江宁深吸一口气，压下胸腔里翻涌的情绪，起身朝她走过去。

这是他前世从未有过的勇气——那时的他，只会在座位上偷偷看着她离开的方向，首到教室门口再也看不到她的身影，才敢松一口气。

“姜夏。”

他叫出她的名字，声音比预想中要稳，只是尾音还是忍不住发颤。

姜夏停下动作，转过身来。

西目相对的瞬间，江宁感觉自己的心跳像是漏了一拍。

她的眼睛很亮，像盛着夏夜的星星，脸颊上还有一点婴儿肥，是他记忆里最鲜活的模样。

“有事吗？”

姜夏的声音软软的，带着一点疑惑，看向他的眼神很陌生——也是，前世的高三，他们除了偶尔在收发作业时说过几句话，几乎没有其他交集。

江宁握紧了手心，努力让自己的表情看起来自然一点：“我……我数学笔记有几页没记全，能不能借你的抄一下？”

这是他临时想出来的借口，拙劣却有效。

姜夏愣了一下，然后点了点头，从帆布包里拿出笔记本，递给他：“可以啊，你用完记得还给我就行。”

“好，谢谢。”

江宁接过笔记本，指尖不小心碰到了她的手指，温热的触感传来，让他的心脏又是一阵狂跳。

他看着笔记本封面上画着的小太阳，那是姜夏的笔迹，娟秀又可爱。

前世他只在收发作业时见过一次，却记了很多年。

“那我先走啦，下午见。”

姜夏收拾好东西，对他笑了笑，转身走出了教室。

江宁站在原地，看着她的背影消失在走廊尽头，才缓缓松了一口气。

他低头看着手里的笔记本，封面上的小太阳像是在发光。

这一次，他不会再让她从自己的世界里溜走了。