小说《大师，我刷火箭被踢了》，大神“小杨嘟嘟”将王远山顾厌作为书中的主人公。全文主要讲述了：规矩------------------------------------------，华灯初上。，调整了一下摄像头角度，确认画面里只露出自己的下巴和锁骨。——不露全脸。，距离他开播还有三分钟，直播间在线人数已经破了十万。“大师今天播不播？等了一周了！上次那个首富被踢的录屏我看了八十遍，每次看都笑死。兄弟们准备好，今天有大佬放话要刷一百个火箭，看大师踢不踢。一百个火箭？那得二十万吧？大师一个月工...

第3章

钟守一------------------------------------------“什么地方？西南深山里的一个寨子，门口挂着铜镜，门槛上放着水和米，里面住着一个穿灰白衣裳、蒙着纱巾的女人。”。，把包子和豆浆放下，坐进了那把吱呀作响的老藤椅里。。，声音像是从很深很深的地方飘上来的。“那个寨子，你去不得。”。那盏台灯的光线昏黄而微弱，勉强照亮了堆满书籍的桌面和几排歪歪斜斜的书架。书店不大，却被各种旧书塞得满满当当，连过道都只有一人宽，两侧的书堆摇摇欲坠，像是随时会塌下来。，面对着钟老头。，只是安静地等着。，咬了一口，慢慢嚼着。他吃东西的速度很慢，像是在品味每一口食物的味道，又像是在用这短暂的时间整理思绪。豆浆喝了两口，放在桌上，热气在昏黄的灯光下袅袅升起。“小顾，”钟老头终于开口了，声音比平时低沉了许多，“你知不知道你问的那个地方，在西南玄学界叫什么？”。“叫‘归处’。”钟老头说。。
这两个字让顾厌的眉头微微动了一下。在山里跟着师父的那些年，他偶尔听师父提起过这个词，但没有细讲。师父只说那是西南山区里一个很特殊的地方，不属于任何门派，不参与任何纷争，像是一个独立于玄学世界之外的孤岛。
“归处不是寨子的名字，”钟老头继续说，“是那个地方在行内人嘴里的称呼。真正的寨子叫什么，没人知道，也没人敢问。去那里的人，都是走投无路的人。去那里的人，不会问名字，不会问来历，不会问任何多余的问题。他们只做一件事——求。”
“求什么？”
“求命。”
钟老头放下吃了一半的包子，用袖子擦了擦嘴角，从藤椅旁边的杂物堆里翻出一个铁盒子。盒子很旧，表面的漆已经斑驳脱落，露出下面暗红色的铁皮。他打开盒子，从里面拿出一张发黄的纸，摊在桌上。
那张纸上画着一张地图，线条粗糙，标注模糊，像是用手工画在粗糙的草纸上的。地图的中心位置画了一个圆圈，圆圈里写着一个字——“归”。
“这张图是我师父传给我的，”钟老头说，“我师父的师父传给他，一代一代传了不知道多少代。每一代人都被告知——这个地方不要去，去了就回不来。但每一代人都想知道这个地方到底在哪里，到底藏着什么。所以每一代人都偷偷地在地图上加一点，加一点，加一点，最后拼出了这张图。”
顾厌低头看着那张地图。线条很乱，但大致能看出是在西南某片大山深处，周围标注了几个地名，他都不认识。
“你师父去过？”顾厌问。
“去过，”钟老头说，“去了三次。第一次回来，少了一根手指。第二次回来，多了一年的阳寿。第三次——没回来。”
空气安静了几秒。
顾厌没有追问钟老头师父的结局。在那个世界里，这种事太常见了。很多人走着走着就没了，不是死了，而是“没了”——从命理上彻底消失，像从来没有存在过一样。师父曾经说过，玄学这条路，走到最后的人不是最厉害的，而是最知道停的。
“那个女人，”顾厌把话题拉回来，“你见过？”
钟老头沉默了很长时间。
窗外开始下雨了，雨点打在旧书店的铁皮屋檐上，发出噼里啪啦的声响。雨水顺着屋檐流下来，在地上溅起细小的水花。书店里的空气变得更潮湿了，旧书的味道和雨水的气息混在一起，有一种说不出的萧索。
“见过一次，”钟老头终于说，声音轻得像是怕惊动什么，“二十年前。”
二十年前，钟老头还不到六十，正是精力最旺盛的时候。那时候他的旧书店刚开张不久，来买书的人不多，但来“问事”的人络绎不绝。他在城西这一片小有名气，不少遇到怪事的人都会来找他。
那一天，一个男人找到了他。
那个男人穿着一身洗得发白的灰色衣服，脚上踩着一双沾满泥巴的解放鞋，背着个褪色的军绿色帆布包。他从西南的大山里来，走了三天三夜的山路，坐了两天一夜的绿皮火车，辗转到了这座北方城市。
“他是那个寨子里的人，”钟老头说，“是那个女人的……怎么说呢，不是丈夫，不是兄弟，不是亲戚，但比亲戚还亲。他是那个寨子里唯一一个能自由进出的人，替那个女人跑腿、传话、采买东西。”
那个男人来找钟老头，是因为那个女人要传一句话。
什么话？顾厌问。
“她让我师父不要去第三次了，”钟老头说，“她说，我师父的命，用两次已经够了。第三次去，命就没了。她让我转告我师父，不要再找了。”
钟老头说到这里，苦笑了一下。
“我转告了，我师父不听。他说，‘找了这么多年，好不容易快找到了，怎么能停？’他去了第三次，就再也没回来。”
顾厌沉默着，手指在膝盖上轻轻敲了两下。
他在想一个问题——那个女人到底在守什么？
铜镜、水和米，这些都是“挡东西”的布置。铜镜用来反射，水和米用来供养和净化。这些东西摆在门口，说明那个寨子里有什么东西需要被挡住，不让它出来，或者不让它进去。
再加上“归处”这个名字——归处，归宿之地，安息之所。
听起来不像是活人住的地方。
“那个女人有女儿的事情，你知道吗？”顾厌问。
钟老头抬起眼皮看了他一眼，那双浑浊的老眼里闪过一丝复杂的光。
“你连这个都知道了？”他说，“看来找你的人，不是普通角色。”
“陈星光，”顾厌说，“一个演员。”
钟老头愣了一下，然后点了点头：“我知道他。那个从威亚上摔下来的年轻人。当时新闻铺天盖地，都说他能活下来是奇迹。原来不是奇迹，是换命。”
“那个女人说，她的女儿等了二十三年，终于等到了一个愿意替她活下去的人。”顾厌把陈星光转述的那句话原封不动地说给了钟老头。
钟老头听完，沉默了足足半分钟。
然后他站起来，走到书店最里面的那个书架前，从最底层的角落里抽出一个用牛皮纸包裹的厚厚的东西。他把纸包放在桌上，一层一层地打开。
里面是一本手抄本，封面用毛笔写着四个字——“归处见闻”。
字迹歪歪扭扭，像是一个不太会写字的人硬撑着写出来的。
钟老头翻开手抄本，纸张已经脆得发黄，边缘有虫蛀的**。他翻到中间的一页，把书推到顾厌面前。
那一页上画着一个人。
是一个年轻女人的画像，用碳笔画的，线条粗犷但传神。画上的女人没有蒙面纱，一张清秀的脸上带着一种说不出的哀愁。她的眼睛很大，眼角微微下垂，像是在看着画外的人，又像是在看着很远很远的地方。
画像旁边写着一行小字——“阿念，丁丑年四月十五生，年二十三，归处之女。”
顾厌看着那张画像，突然觉得哪里不太对。
画像上的女人，他好像在什么地方见过。
不是见过本人，而是见过类似的面孔。那种脸型，那种眉眼之间的格局，那种五官排列的比例——这不应该是一个西南山区女人的长相，这更像是一种他见过的、被记录在古书上的“相”。
他想起来了。
这是“天绝之相”。
师父曾经在一本手抄古籍上指给他看过——天绝之相，生而不祥，活不过二十三。有这种面相的人，天生就是“绝命”，不是他们自己要绝，是天要他们绝。他们的存在本身就是一种违背天道的东西，所以天道要在他们还来不及造成更大影响之前，把他们收回去。
但有一种情况例外。
如果有一个命格足够特殊的人，愿意替他们承接这条命，天道的规则就会被短暂地打破。不是被改变，是被“绕过”——就像是河水遇到了石头，不是不流了，而是绕了个弯，从旁边过去。但绕过去的河水终究要回到原来的河道，所以这种绕过是暂时的，最**持三个月。
三个月，九十天，是天道能容忍的最大期限。
“这个女人，已经死了。”顾厌说。他不是在问，而是在陈述。
钟老头点了点头：“死了二十三年。”
顾厌的手顿了一下。
二十三年前就死了？
陈星光说那个女人告诉他，女儿等了二十三年，等到了一个愿意替她活下去的人。如果女儿二十三年就已经死了，那等的是什么？等的不是女儿本人，而是女儿的那条命？还是女儿的什么东西？
“你确定？”顾厌问。
“确定，”钟老头说，“我亲眼看到的。”
二十年前，钟老头受师父之托，第一次去了那个寨子。
那一次他不是去找那个女人的，而是去打听师父的下落。师父第三次进山之后音讯全无，他等了三个月，实在等不下去了，就拿着那张地图，一路找到了那个寨子。
他到的时候是黄昏，和二十年后的陈星光一样，走了很久的山路，在天快黑的时候看到了寨子的轮廓。
寨子不大，几十栋木楼散落在山坡上，大部分是空的。他后来才知道，那个寨子里真正住着的人不超过十个，其他房子都是空的，但没有人搬进来住，也没有人把空房子拆掉。那些空房子就那样立在那里，年久失修，摇摇欲坠，像一排排沉默的墓碑。
那个女人住的那栋木楼，和其他房子隔了一段距离，孤零零地立在山坡的最高处。铜镜挂在门上，碗里的水换了新，米也换了新。
钟老头站在楼下，喊了一声。
楼上没有回应。
他又喊了一声。
楼上传来一个女人的声音，说了一个字——“进。”
钟老头推门进去，沿着吱呀作响的木楼梯上了二楼。
二楼的格局和他想象的不太一样。不是一间一间的屋子，而是一个大开间，被几根粗壮的木柱分成几个区域。最里面靠墙的位置摆了一个供桌，桌上放着香炉、烛台、水果、糕点，还有一个相框。
相框里是一张照片。
照片上的女人，和手抄本上画的那个女人，是同一个人。
“那张照片，”钟老头说，“是黑白的，尺寸不大，像是从什么证件上剪下来的。照片上的人很年轻，大概二十出头的样子，穿着一件深色的衣服，头发扎在脑后，脸上没有笑，但眼睛里有一种……怎么说呢，一种很倔强的光。”
那个女人站在供桌前，背对着他，穿着一件灰白色的粗布衣服，头上包着深蓝色的头巾，脸被纱巾遮住了大半，只露出一双灰色的眼睛。
她没有转身，就那么背对着他，说了一句让他至今都记得的话。
“你师父不在了，不用找了。”
钟老头问她师父在哪里，她只说了一个字——“归”。
归处的归。
归去的归。
归命的归。
钟老头说他当时不太懂这个字的意思，后来才慢慢明白——“归”就是回去了，回该去的地方去了。在她们的语境里，死不是消失，不是结束，而是“归”。从一个地方回到另一个地方，从一种状态回到另一种状态。
“那个供桌上供的人，是她女儿？”顾厌问。
“对，”钟老头说，“阿念。她女儿的名字。她没有告诉我女儿是怎么死的，只说是‘该走了’。她说阿念生下来就知道自己活不过二十三，所以从小就不怎么说话，不怎么笑，不怎么和人亲近。她把自己关在那栋木楼里，日复一日地做一件事。”
“什么事？”
“画图。”
钟老头说，阿念从会拿笔的那一天起就在画图，画了整整二十三年。她画的东西不是普通的图画，而是一种他从来没见过的图——像是地图，又不是地图；像是阵法图，又不是阵法图；像是星象图，又不是星象图。那些图上的线条密密麻麻，层层叠叠，有些地方被反复描了十几遍，纸都被描穿了。
“她画那些图干什么？”顾厌问。
钟老头摇了摇头：“没有人知道。那个女人的说法是——阿念在找一样东西。一样她知道自己找不到、但还是要找的东西。她说阿念的眼睛和我们不一样，她能看到的比我们多，但她能看到的东西越多，就越痛苦。因为她看到的越多，就越知道自己什么都抓不住。”
顾厌想起了师父说过的一句话——“看得见的人，比看不见的人苦。”
以前他不太懂。
现在他有点懂了。
“那个女人后来怎么样了？”顾厌问。
“还在那个寨子里，”钟老头说，“哪儿也不去，什么也不做，就是守着那栋木楼，守着那个供桌，守着她女儿的骨灰。她说她要等到那个人来，把她女儿留下来的那些图交给那个人，然后才能走。”
“等到谁？”
钟老头看着他。
那双浑浊的老眼里，有一种顾厌说不上来的东西。
“小顾，”钟老头说，“你有没有想过，为什么你会有那双眼睛？”
顾厌没有回答。
他当然想过。无数个夜晚，他躺在床上，盯着天花板那盏一闪一闪的日光灯，想过这个问题。为什么是他？为什么偏偏是他？他既不是玄学世家出身，也不是什么天选之人，只是一个被老道士捡回去养大的孤儿。如果当初师父没有在那个冬天的早晨路过那个桥洞，他现在会在哪里？会是什么样的人？
他不知道。
他也不想知道。
“你想说什么？”顾厌问。
钟老头没有直接回答，而是把手抄本翻到了最后一页。
那一页上只写了一句话，笔迹和前面的完全不同，字体更大，更用力，像是在用最后的力气写下这行字——
“能看到线的人，不是被选中的，是被留下的。留下的人，要替走了的人，做完没做完的事。”
字迹到这里就断了，最后几个字歪歪扭扭，几乎认不出来。
“这是我师父留下的最后一页，”钟老头说，“他第三次去之前写下来的，夹在书里，让我在他走之后再看。我看了，看了一百遍，也没看懂。什么叫‘被留下的’？被谁留下？留下做什么？”
顾厌也没有答案。
但他想起了一件事——陈星光说他做了个梦，梦到一条黑色的河，河对岸站着一个穿白衣服的女人，看不清脸，对他说了一句话：“你还有事情没做完，回去吧。”
回去，回来，继续活着。
继续活着做什么？
做没做完的事。
谁的事？
顾厌忽然觉得脊背有点发凉。
他抬起头，看着钟老头。
钟老头也看着他。
两个人就这么对视了几秒，谁也没有说话。窗外雨下得更大了，雨水打在屋檐上的声音密集得像鼓点，空气里的湿气越来越重，台灯的光线在潮湿的空气里变得有些模糊。
“钟老，”顾厌说，“你信命吗？”
钟老头愣了一下，然后笑了。
那个笑容不太好看，嘴角扯了扯，露出一排发黄的牙齿，眼睛里却没有笑意。那是一个很复杂的表情——像是在自嘲，又像是在苦笑，又像是在感叹什么。
“我活了七十多年，见过的怪事比你吃过的饭还多，”他说，“但我告诉你一件事——我不信命。不是因为命不存在，而是因为信了命，人就废了。你信了命，就会觉得一切都是注定的，什么都改变不了，什么努力都没用。但我在这个行当里混了这么多年，见过太多‘注定该死’的人活得好好的，见过太多‘注定该活’的人莫名其妙就没了。你说这是为什么？”
顾厌等着他说下去。
“因为命不是一条线，”钟老头说，“命是一张网。你以为你走在一条线上，其实你只是在网上踩了一个点。你可以往前走，也可以往后走，也可以往旁边走。每一步都会踩到不同的点，每一个点都连着不同的线。你的每一个选择，都会把你送到不同的线上。”
“但有些东西是注定的。”顾厌说。
“对，有些东西是注定的，”钟老头点头，“比如那双眼睛。你的眼睛是天生的，不是你选的，这就是注定的。但有了这双眼睛之后你要怎么做，是你选的。你可以选择用它，也可以选择不用它。你可以选择帮人，也可以选择不帮。这些都是你自己选的。”
顾厌沉默了。
钟老头的话，和他师父的话如出一辙。
师父说：“你能看到别人看不到的东西，这是你的命。但命是什么？命是你脚下这条路，你可以走，也可以不走。”
他可以走，也可以不走。
但他已经站在路口了。
陈星光在他出租屋的沙发上坐着，身上那条线暗得只剩下最后一点红光。他还有不到三天的时间。三天之后，不管顾厌走不走那条路，陈星光都会回到三个月前的状态——从十五米的高空摔下来，内脏破裂，脊椎损伤，死在那张手术台上。
不同的是，这一次不会有人替他挡。
没有人会替他换命，没有人会在梦里告诉他“你还有事情没做完”。
这一次，是真的结束。
“钟老，”顾厌站起来，“那个寨子怎么走？”
钟老头抬起头看着他，眼神复杂。
“你真的要去？”
“有人在我家里等着，”顾厌说，“他还有不到三天的时间。我不去，他就死了。”
“他死了和你有什么关系？”
顾厌想了想，说：“他死了和我没关系。但他死之前找过我，我什么都没做，这件事会跟我一辈子。”
钟老头盯着他看了很久，然后叹了口气。
他从藤椅旁边的杂物堆里翻出一支铅笔，在一张废纸的背面开始画。他的手很稳，线条虽然不直，但每一笔都很笃定。他画了大概五分钟，把画好的地图推到顾厌面前。
“到了这个县城之后，往西走，进山。进山之后没有路，也没有信号，全靠你的感觉走。看到一条河的时候，沿着河往上走。河的对岸有一棵很大的老榕树，榕树下面有一条被人踩出来的小路，顺着小路走，天黑之前能到寨子。”
顾厌把那张纸折好，放进口袋。
“那个女人叫什么？”他问。
“没人知道，”钟老头说，“所有人都叫她‘归处之母’，但这不是名字，是称呼。她真正的名字，只有她女儿知道。她女儿叫阿念，但她不叫‘阿念的母亲’。她就是她，一个没有名字的女人。”
顾厌点了点头，准备离开。
走到门口的时候，钟老头叫住了他。
“小顾。”
顾厌回过头。
钟老头站在那盏昏黄的台灯旁边，影子被拉得很长，投射在堆满书籍的墙上。他看起来突然老了很多，像是刚才那番话把他最后的精气神都抽走了一样。
“到了寨子里，不管看到什么，听到什么，都不要轻易答应。那个地方的所有东西都是有代价的。你答应一件事，就要付出一个代价。你不问清楚代价是什么，就不要开口。”
顾厌点了点头。
“还有，”钟老头犹豫了一下，像是在斟酌要不要说这句话，“如果你见到了她……替我问一句，我师父走之前，有没有留下什么话。”
顾厌看了他一眼，没有答应，也没有拒绝。
他转身走进了雨里。
雨比他来的时候大了很多，豆大的雨点砸在地上，溅起一朵朵水花。顾厌没有带伞，把卫衣的**扣在头上，低着头快步走向公交站台。
雨幕中，街上的行人都躲到了屋檐下，只有他一个人在雨里走着。
他的手机震了一下，是陈星光发来的消息。
“大师，你什么时候回来？”
顾厌看了一眼，没有回复。
又震了一下。
“大师，下雨了，你在外面注意安全。”
顾厌还是没回。
他把手机放回口袋，站在公交站台的雨棚下，等着那辆不知道什么时候才会来的公交车。
雨水从雨棚的缝隙里滴下来，滴在他的肩膀上，晕开一小片深色的水渍。他抬头看着灰蒙蒙的天，雨水落进他的眼睛里，他没有眨。
他在想一件事。
钟老头说，阿念画了二十三年的图，在找一样她知道自己找不到的东西。
她在找什么？
顾厌有一种感觉，这个问题的答案，可能和他有关。
也可能和所有人都有关。
公交车来了。
顾厌上了车，在最后一排靠窗的位置坐下。车上人不多，零零散散坐着几个躲雨的乘客，每个人都在低头看手机，没有人注意到最后一排那个浑身湿透的年轻人。
顾厌靠着车窗，雨水从卫衣的帽檐上滴下来，模糊了他的视线。
他看着窗外灰蒙蒙的城市，街道两边的店铺在雨中变成了一团团模糊的光影。路灯亮了，**的灯光在雨幕中晕开，给这座灰暗的城市添了一点暖意。
但他的心里是冷的。
不是因为雨，而是因为他在想一个问题——如果陈星光的故事是真的，如果阿念的故事是真的，如果“归处”那个寨子是真的，那么他过去二十三年的人生，到底有多少是真的？
他的师父，那个在山里把他养大的老道士，到底是随机捡到了他，还是在某个地方、某个人告诉了他，让他去那个桥洞把他捡回来？
他的眼睛，到底是天生的，还是被人放进来的？
他到底是谁？
这些问题以前从来没有困扰过他。他就是他，顾厌，一个被老道士养大的孤儿，一个能看到别人看不到的东西的普通人。他的过去很简单，他的现在很平淡，他的未来——没有未来。
但现在，一切都变得不确定了。
公交车在一个站台停了下来，车上的人下去了大半，又上来几个新的人。顾厌看着来来去去的人群，看着他们身上的“线”——有人亮，有人暗，有人乱成一团麻，有人光滑得像一条直线。
每一个人的线都不一样。
但所有人的线都有一个共同点——它们都连接着某个地方。
顾厌以前没有注意到这一点。
或者说，他注意到了，但从来没有深想。人的线会延伸出去，延伸到四面八方，有的是延伸向某个人，有的是延伸向某个地方，有的是延伸向某个他不知道的方向。他一直以为这就是“命运”的具象化，没有多想。
但现在他看着窗外那些密密麻麻延伸出去的线，忽然发现了一个以前从未注意过的细节。
所有的线，不管向哪个方向延伸，最终都指向同一个方向。
西南方向。
顾厌猛地坐直了身体。
他转头看向西南方向，透过车窗上模糊的雨水，他看不到任何东西。但他能感觉到——那些线，那些属于这座城市里每一个人的线，都在向西南方向延伸，像是被什么东西牵引着。
不对。
不是牵引。
是被回收。
就像是有人在那里放了一个巨大的磁铁，把所有人的“线”都往那个方向吸引。不是所有人都被吸过去了，而是所有人的“线”都有那么一个尽头——那个尽头，就是西南方向的那个点。
顾厌闭上了眼睛。
他的手微微发抖。
不是因为冷，而是因为他忽然意识到了一件事。
钟老头说，阿念画了二十三年的图，在找一样东西。
她在找的，不是什么具体的东西，而是一个点。
一个所有“线”的尽头。
顾厌睁开眼，拿出手机，给陈星光发了一条消息。
“我明天一早出发。你在家里等着，不要出门，不要让任何人知道你在哪。”
这次他加了一句：“冰箱里有面条，自己煮着吃。招财的猫粮在电视柜下面的抽屉里，一天两次，一次一把。”
发完之后，他把手机关了机。
他不想再看到任何消息，不想再被任何人打扰。他需要安静，需要一个没有任何人打扰的夜晚，来想清楚一些事情。
公交车在离他住的地方还有两站的时候，顾厌下了车。
雨还在下，比刚才小了一些，变成了那种绵绵密密的细雨，落在脸上凉丝丝的。他把卫衣的**重新扣上，沿着人行道往回走。
路过一家小超市的时候，他进去买了一瓶矿泉水和一袋面包。收银员看了他一眼，大概是因为他浑身湿透了，但什么都没说。
他走出超市，撕开面包的包装袋，一边走一边吃。
面包很干，嚼起来没什么味道，但能填饱肚子。他不知道自己明天进山之后要多久才能吃到东西，所以现在多吃一点总是好的。
走着走着，他路过了一个街角的小广场。
广场上有一棵很大的梧桐树，树冠像一把巨大的伞，遮住了广场的一角。树下有一个石凳，平时有很多老人在这里下棋聊天，但今天下雨，广场上空无一人。
顾厌在石凳上坐了下来。
他把面包吃完，把矿泉水喝了小半瓶，然后仰头看着头顶的梧桐树。
雨水从树叶的缝隙里滴下来，滴在他的脸上。
他想起了师父。
师父是在一个冬天的早晨去世的。那天下了很大的雪，山里的路全被封了，没有人能上山，没有人能下山。师父躺在床上，盖着那床用了二十多年的旧棉被，脸上的皱纹深得像刀刻的一样。
顾厌跪在床前，握着师父的手。那双曾经把他从桥洞里抱起来的手，已经瘦得只剩骨头了。
师父睁开眼，看着他。
“小厌，”师父的声音很轻，像是从很远的地方传来的，“你的路还长。”
“师父，”顾厌的声音是哑的，“你别走了。”
师父笑了一下。那个笑容很淡，但很好看，像是冬天里最后一片没有落下的叶子。
“不走不行啊，”师父说，“时间到了。”
“什么时间？”
“所有人的时间，”师父说，“都有一个终点。我的终点到了，你的还没到。”
顾厌不明白。
“你会慢慢明白的，”师父说，“你现在不懂的事情，以后会懂的。你现在看不到的东西，以后会看到的。你现在做不到的事情，以后也会做到的。”
“我该做什么？”顾厌问。
师父看了他很久。
然后说了最后一句话——
“等你看到所有人的线都指向同一个地方的时候，你就该去了。”
顾厌猛地从石凳上站起来。
雨水顺着他的脸往下流，分不清是雨水还是别的什么。
他站在那里，看着西南方向，看着那些密密麻麻延伸向远方的线，看着那个所有线汇聚的点。
他终于明白了。
师父说的“那个地方”，就是“归处”。
而他，从一开始就不是被随机捡到的。
他是被放在那里的。
被放在那个桥洞下，被放在那年的冬天，被放在师父路过的那条路上。所有的一切都是安排好的——他的眼睛，他的遭遇，他的规矩，他的直播间，王远山，陈星光，钟老头，所有的一切，都是安排好的。
安排这一切的人，不是人。
是天。
顾厌抬起头，看着灰蒙蒙的天。
雨还在下。
他没有说话，只是站在那里，像一棵被风吹了太久的树，终于找到了扎根的地方。
然后他转身，朝着出租屋的方向走去。
陈星光还在等他。
明天，他要出发去西南。
去那个所有线指向的地方。
去那个叫“归处”的寨子。
去见那个没有名字的女人。
去替阿念完成她没有完成的事情。
去找那个所有问题的答案。